И кто вы суть? Безликие кликуши?
Куда грядёте — в Мекку ли, в Мессины?
Модели ли влачите к Монпарнасу?
Кровавы ваши спины, словно туши,
А туши — как ободранные спины,
И рёбра в рёбра ...нзят, и — мясо к мясу.
Ударил ток, скотину оглоуша,
Обмякла плоть на плоскости картины
И тяжко пала мяснику на плечи.
На ум, на кисть творцу попала туша —
И дюжие, согбенные детины,
Вершащие дела нечеловечьи.
Кончал палач — дела его ужасны,
А дальше — те, кто гаже, ниже, плоше
Таскали жертвы после гильотины:
Безглазы, безголовы и безгласны,
И, кажется, бессутны тушеноши,
Как бы катками вмяты в суть картины.
Так кто вы суть, — загубленные души?
Куда спешите, полуобразины?
Вас не разъять — едины обе массы.
Суть Сутина — «Спасите наши туши!»
Вы ляжете, заколотые в спины,
И Урка слижет с лиц у вас гримасу.
[Слезу слизнёт и слизь, и лимфу с кровью,
Солёную людскую и коровью,
И станут ветра чище, пыли суше
Кентавры или человекотуши.]
Я ротозей — но вот не сплю ночами, —
В глаза бы вам взглянуть из-за картины!..
Неймётся мне, шуту и лоботрясу:
Сдаётся мне — хлестали вас бичами?!
Вы крест несли и ободрали спины?!
И рёбра в рёбра вам — и нету спасу.